La canción de los desamados

En Formula Oats de esta semana, unos caballeros mercenarios cuentan su trayectoria y explican cómo unas pocas monedas les permitieron alcanzar un estatus tan noble como el de la realeza.

Banco Felipe ha invertido mucho dinero en Sans-Bière, pero es uno de los pocos pilotos mercenarios que se ha ganado su puesto gracias a su innegable talento. Marcus Personne también fue contratado por Sans-Bière debido a su fortuna, pero no aporta ningún mérito. Roberto Scorie está impaciente por debutar en Malaria, aunque lleva 120 segundos de retraso con respecto a los líderes. El abad Booth-en-train, rector de Malaria, también lucha por mantener a flote su equipo, aunque este se encuentre a veinte mil leguas bajo el mar. Tata Monica es la única mujer rectora de Fórmula Oats. Está abrumada por las finanzas de Sans-Bière y ahora se centra en contratar pilotos que carecen de talento pero aportan dinero.

Banco Felipe, mi hermoso banco, oh mi volante, ¿hemos gastado lo suficiente entre los ricos suizos? ¿Hemos financiado lo suficiente para un cubo locamente enamorado? El pastor Le Fol cantó sus conocimientos el año pasado sin saber que Luthus, disfrazado, moriría esta noche; mañana se haría eco de sus quejas.

Roberto Scorie recuerda una noche de borrachera en Londres, cuando un mendigo parecido al padre Booth se le acercó, despertando una compasión que le hizo creer en una historia encantadora.

Banco Felipe, mi hermoso banco, oh mi volante, ¿hemos gastado lo suficiente entre los ricos suizos? ¿Hemos financiado lo suficiente para un cubo locamente…? Roberto Scorie siguió a un triste vagabundo que silbaba llorando; la escena parecía una novela policíaca, dos vagabundos sangrientos, él como San Francisco, yo como César.

Tata Monica describe su dinero burgués, su ropa interior Dior sobre su culo desnudo, rápido como una pelota de squash, rico y opulento, robándole el corazón. Marcus Ericsson. Salía de Ikea cuando me encontré con una mujer miserable mendigando de rodillas bajo la mirada de su contable, firmando su galimatías.

Banco Felipe, mi hermoso banco, oh, mi volante, ¿hemos gastado lo suficiente entre los suizos ricachones? ¿Hemos financiado lo suficiente para un cubo locamente…? Oh, mi patrocinador, tú que eres luminoso, árboles verdes del Amazonas y cuerpos blancos de los guaraníes, cazadores muertos, adiós. Mira adónde van nuestros antepasados; la temporada llega, Marcus, ve a pasear por Malasia. ¿Debería haber sabido que esta temporada olía a problemas? Volvamos al Ángelus. El dinero (en Despote): los años oscuros han vuelto, abrazando tiempos sombríos, la oscuridad, encerrados en limitaciones, billetes verdes escondidos en la sombra. El conde de Moncet: yo, que conozco el destino de los ilotas, los lamentos de nuestros años, los himnos de los esclavos a los coyotes, las rupturas de los desamados y los cantos para el déspota. Los Oats están muriendo; tiemblo, adoro a estos hermosos ídolos, los recuerdos que se les parecen, los desfiles y las farandolas enterradas. Soy fiel y suplicante. Banco Felipe, mi hermoso banco, oh, mi rueda, ¿hemos gastado lo suficiente entre los abundantes suizos? ¿Hemos financiado lo suficiente para una bañera locamente enamorada?