Das Lied der Ungeliebten

In Formula Oats erzählen diese Woche Söldnerritter von ihrem Werdegang und erklären, wie ihnen eine Handvoll Münzen zu einem so edlen Status wie dem des Königshauses verholfen hat.

Banco Felipe hat viel Geld in Sans-Bière investiert, aber er ist einer der wenigen Söldnerfahrer, die sich ihren Platz dank ihres unbestreitbaren Talents verdient haben. Marcus Personne wurde ebenfalls aufgrund seines Vermögens von Sans-Bière engagiert, aber er bringt keinen Verdienst ein. Roberto Scorie kann es kaum erwarten, sein Debüt bei Malaria zu geben, auch wenn er 120 Sekunden Rückstand auf die Spitzenreiter hat. Abbé Booth-en-train, Rektor von Malaria, kämpft ebenfalls darum, sein Team über Wasser zu halten, obwohl es sich zwanzigtausend Meilen unter dem Meer befindet. Tata Monica ist die einzige Rektorin in der Formel Oats. Sie ist mit den Finanzen von Sans-Bière überfordert und konzentriert sich nun darauf, Fahrer zu rekrutieren, denen es an Talent mangelt, die aber Geld mitbringen.

Banco Felipe – meine schöne Bank, oh mein Lenkrad – haben wir genug unter den reichen Schweizern ausgegeben? Haben wir genug für einen verrückten Liebessack finanziert? Pastor Le Fol hat letztes Jahr sein Wissen besungen, ohne zu wissen, dass Luthus, verkleidet, heute Abend sterben würde; morgen würde seine Beschwerden widerhallen.

Roberto Scorie erinnert sich an eine durchzechte Nacht in London, als ein Bettler, der Vater Booth ähnelte, ihn ansprach und Mitleid in ihm weckte, sodass er an eine bezaubernde Geschichte glaubte.

Banco Felipe – meine schöne Bank, oh mein Lenkrad – haben wir genug unter den reichen Schweizern ausgegeben? Haben wir genug für einen verrückten Eimer finanziert… Roberto Scorie folgte einem traurigen Obdachlosen, der weinend pfiff; die Szene glich einem Kriminalroman, zwei blutige Vagabunden, er als Heiliger Franziskus, ich als Cäsar.

Tata Monica beschreibt ihr bürgerliches Geld, ihre Dior-Unterwäsche auf ihrem nackten Hintern, schnell wie ein Squashball, reich und opulent, ihr Herz stehlend. Marcus Ericsson. Ich verließ Ikea, als ich eine elende Frau traf, die unter den Augen ihres Buchhalters kniete und bettelte, während sie sein Kauderwelsch unterschrieb.

Banco Felipe – meine schöne Bank, oh mein Lenkrad – haben wir genug unter den steinreichen Schweizern ausgegeben? Haben wir genug für einen wahnsinnig teuren Eimer finanziert… Oh mein Sponsor, du, der du strahlst, grüne Bäume des Amazonas und weiße Körper der Guarani, tote Jäger, leb wohl. Schau, wohin unsere Vorfahren gehen; die Saison kommt, Marcus, mach einen Spaziergang in Malaysia. Hätte ich wissen müssen, dass diese Saison Ärger verspricht? Kehren wir zum Angelus zurück. Das Geld (in Despote) – die dunklen Jahre sind zurück, umarmen trübe Zeiten, Dunkelheit, gefangen in Zwängen, grüne Scheine, versteckt im Schatten. Der Graf von Moncet – ich, der ich das Schicksal der Heloten kenne, die Klagen unserer Jahre, die Hymnen der Sklaven an die Kojoten, die Brüche der Ungeliebten und die Gesänge für den Despoten. Die Oats sterben; ich zittere, ich verehre diese schönen Idole, die Erinnerungen, die ihnen ähneln, die Paraden und die vergrabenen Farandoles. Ich bin treu und flehend. Banco Felipe – meine schöne Bank, oh mein Rad – haben wir genug unter den reichen Schweizern ausgegeben? Haben wir genug für eine wahnsinnig verliebte Badewanne finanziert?